Michael Jackson, la brute et le truand
Digitaljukebox.fr - Beaucoup plus mordu dans les années 80 d’Hendrix, Zappa, Van Der Graaf Generator, Jeff Beck, Aerosmith, Alice Cooper, Pink Floyd ou des Stones, je n’ai jamais été fan de Michael Jackson. Il faisait partie de ces artistes qui me faisaient jeter un regard noir vers le juke-box du café quand une midinette du coin balançait son dernier tube du moment pour la dixième fois de la journée.
Et comme on passait nos journées au café, qui constituait, avec son baby-foot, ses flippers et son juke-box, le point d’encrage de la jeunesse locale, Michael Jackson me saoulait à proportion de ses rotations incessantes, ici comme à la radio, à l’instar de tous les fabricants de tubes de variétoche disco, ska, new wave ou française de ces années fric, qui virent tout le milieu artistique – et aussi le monde des médias, de la mode, et jusqu’aux yuppies de Wall Street – se mettre à rouler des billets de banque pour sniffer de la coke.
Un symbole des années fric
C’était les vraies années Bling Bling, dans lesquelles le sarkozysme puise en réalité ses références, plutôt que dans les sixties ou les seventies. La richesse était une jouissance, quant elle est devenue un rempart, un principe d’élection. L’argent avait encore une odeur – fut-elle parfois nauséabonde - et une consistance ; il restait essentiellement liquide, quand il s’est aseptisé et complètement dématérialisé aujourd’hui, au sens propre – de plus en plus de pauvres n’ont pas un rond dans les poches – comme au sens figuré – des milliers de milliards de dollars s’échangent chaque jour par voie électronique sur les places financières, ou peuvent partir en fumée du jour au lendemain.
Les années 80, qui virent une génération de soixante-huitards décompléxés devenir quadra, s’inscrivirent dans une sorte d’exubérance de la débauche – de fric, si possible – dont Mickael Jackson, qui a traversé cette décennie comme une étoile filante, fut une icône paroxystique. Avec sa disparition, toutes les illusions de ces années Sida s’envolent, leur narcissisme effréné s’effondre. La mort de Michael Jackson annonce la fin d’une mise en scène permanente qui devenait pathétique, celle d’une société n’ayant eu de cesse de se donner en spectacle à elle-même.
Du spectacle, c’est ce qu’AEG, l’organisateur des 50 dates de Michael Jackson prévues à Londres – le chanteur, pour sa part, n’avait donné son accord que pour dix dates et fut mis au pied du mur -, voulait nous donner. Le numéro 2 mondial du management d’artistes et de la promotion de concerts, après Live Nation, prévoyait même d’enchaîner sur une tournée mondiale. De quoi lessiver proprement la bête avant qu’elle n’ait rendu son dernier souffle, bien se servir sur son dos tant qu’il était encore temps, et renflouer partiellement quelques uns de ses créanciers.
Machine à cash survitaminée
Avec 400 à 500 millions de dollars de dettes inscrites à son passif, selon les sources, Michael Jackson était pieds et points liés. Sa personne ne lui appartenait plus. Elle était définitivement hypothéquée par une bande de vautours et de requins qui n’avaient qu’une idée en tête : plumer tout ce qui pouvait l’être avant qu’il ne crève ; non sans mettre en scène pour le public, avec force plans business en ligne de mire, as usual, cette mise à mort grotesque. Le temps des jeux du cirque n’est pas révolu.
Les 50 dates londoniennes n’auraient rapporté qu’une centaine de millions de dollars à Michael Jackson, dont il avait déjà commencé à engloutir les avances. Son seul échappatoire était la fuite en avant, et le dopage. Il fallait regonfler la baudruche, lui redonner un aspect commestible, et produire le pantin sur scène autant de fois que possible dans les deux à trois ans qui viennent, le donner en patûre à la plèbe et le transformer, pour le maigre restant de ses jours, en machine à cash survitaminée, en le mettant le moins possible en avant, entouré de danseurs.
En définitive, le sort a opté pour plus de clémence à son égard. Avec Michael Jackson disparaissent sa détresse et ses tourments. Il n’aura pas à vivre le cauchemar de rejouer indéfiniment son propre personnage, sur la scène de l’O2 Arena à Londres ou ailleurs, boosté par des cocktails médicamenteux de plus en plus forts et ravageurs, pour son corps comme pour sa psyché, jusqu’à ce que mort s’en suive.
L’artiste a préféré rendre les armes prématurément. Il a tiré sa révérence et n’incarnera plus son mythe, ni ne sera livré en patûre au public, en rémission de tous ses pêchés financiers. Les chacals ne vont pas manquer de se disputer sa dépouille. Mais au fond, il y a quand même une morale à toute cette histoire, même si elle en dit long sur ce que peuvent être les dérives du music business.
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